LE LIVRE DES NOMS TENUS

Des fonctions, des récompenses, des coupures, des ministres, des Couronnes, de la difficulté de conseiller les puissants et de cette erreur qui consiste à croire qu’un État devient solide lorsque plus rien en lui ne peut dire non

Par Vaëlthar Maïr-Aen, Prince collatéral de la Maison d’Ærion, Conseiller sans charge permanente du Trône Noir, Ancien observateur auprès des Offices des Routes, des Mesures et des Témoins Rédigé principalement à Aen’Maïr-Is et Syr-Ael, sous le règne de Kaerion III, Forgeron du Métal Chantant, vers 15 200 AF. Copie concordée conservée ultérieurement par l’Office des Témoins de Syr-Ael.

« Donner un nom à une fonction est facile. Faire que la fonction mérite encore son nom lorsque celui qui l’a créée est mort constitue le commencement du gouvernement. »

Préface du prince

Lorsque nos ancêtres vivaient peu nombreux entre les forêts anciennes, les vallées gardées et les rivières dont un homme pouvait connaître les deux rives, il était possible qu’un chef sache lui-même qui avait semé son grain, qui entretenait son pont, quel forgeron avait mal trempé une lame et quel messager avait dormi sous un arbre au lieu de poursuivre sa route.

Nous ne vivons plus dans ce monde.

Un prince peut aujourd’hui manger un pain dont le grain fut récolté à trente journées de voyage, moulu dans une cité qu’il n’a jamais visitée, transporté sur une route entretenue par une Maison dont il ne connaît pas le maître et comptabilisé selon une mesure certifiée par un Office qu’aucun de ses ancêtres n’avait imaginé. Il peut lever dix mille soldats et découvrir que son armée demeure immobile parce que l’Office des Routes refuse trois ponts, que l’Office des Réserves ne reconnaît pas ses comptes et que les forgerons Rækhârim contestent la qualité du métal qu’il leur ordonne d’employer.

Le souverain qui croit encore gouverner comme gouvernait son arrière-grand-père ne respecte pas les anciens. Il les imite après que les circonstances ayant rendu leurs actes raisonnables ont disparu. Une bonne règle est une réponse. Une règle répétée lorsque la question a changé devient une superstition portant un sceau.

J’écris donc pour les temps présents. Ceux qui vivront mille ans après moi devront écrire autrement. S’ils se contentent de me copier, j’aurai échoué.

DU NOM ET DE LA FONCTION

Une charge possède un Nom. Celui qui la reçoit possède une Fonction. Ce qu’il accomplit produit un Résultat. Lorsque les trois concordent, l’État n’a presque rien à faire. Lorsque le Nom et la Fonction divergent, l’administration commence à mentir. Lorsque la Fonction et le Résultat divergent, elle commence à échouer. Lorsque le Nom, la Fonction et le Résultat divergent tous trois, mais que les registres continuent à les déclarer conformes, l’État possède déjà une ruine avant même qu’un mur ne tombe.

Un magistrat nommé Gardien des Greniers qui conserve parfaitement ses registres tandis que le grain pourrit est un excellent gardien de registres. Il n’est pas Gardien des Greniers. Le punir pour avoir mal écrit serait absurde. Le féliciter parce que ses tables sont exactes serait pire. Il faut d’abord rendre aux choses leur vrai nom.

C’est pourquoi je dis :
« Le premier mensonge d’un mauvais gouvernement n’est pas une fausse parole. C’est une fonction qui conserve son titre après avoir cessé de remplir sa raison. »

De l’intendant qui possédait douze ponts

Sous Elyrion II, un intendant de Vaër-Khal remit au Trône un rapport affirmant que douze ponts relevaient de sa charge. Il demandait les crédits correspondant à douze ponts. Un inspecteur de l’Office des Routes en visita onze. Le douzième avait été emporté par une crue vingt-trois ans auparavant.

L’intendant répondit : « Son emplacement relève toujours de ma juridiction. »

L’inspecteur demanda : « Peut-on le franchir ? » « Non. » « Peut-on y faire passer un chariot ? » « Non. » « Un homme à pied ? » « Il se noierait. » « Pourquoi l’appelez-vous pont ? »

L’intendant répondit : « Parce que tel est son classement. »

Elyrion ordonna qu’on retranche un pont des comptes. L’intendant protesta qu’il perdait ainsi une part de son rang. L’Empereur répondit : « Alors ton rang dépendait d’une chose qui n’existait plus. Tu viens de m’expliquer toi-même pourquoi il devait diminuer. »

Cette réponse est encore enseignée. On enseigne moins souvent que l’intendant fit reconstruire le pont l’année suivante. C’est pourtant la partie importante. Une sanction qui ne répare rien n’est qu’une colère ayant appris à écrire.

DES DEUX MAINS DU POUVOIR

Un souverain possède deux mains. La première accorde. La seconde coupe. Accorder signifie donner fonction, moyens, honneur, droit d’agir, récompense et confiance. Couper signifie retirer une fonction, interrompre un privilège, fermer un accès, exiger réparation, dissoudre un commandement ou, lorsque rien d’autre n’est possible, punir.

Le mauvais souverain emploie les deux mains selon son humeur. Il récompense celui qu’il aime. Il coupe celui qui l’irrite. Alors ses ministres n’apprennent pas à bien servir. Ils apprennent à bien observer son visage. Le pire palais n’est pas celui où tout le monde a peur du souverain. C’est celui où chacun devient expert dans l’art de savoir ce qu’il veut entendre avant qu’il ne l’ait demandé. Car bientôt personne ne gouverne plus les faits. Tous gouvernent l’expression du souverain. Celui-ci croit commander à cent hommes. En réalité, cent hommes commandent la forme sous laquelle le monde lui parvient.

DU SOUVERAIN QUI DIT CE QU’IL PRÉFÈRE

Un jeune prince de Lyzh-Vael aimait les arbres aux feuilles rouges. Il le disait souvent. Lorsque vint le temps de restaurer les jardins du palais, ses intendants plantèrent des arbres rouges. Lorsqu’il visita les avenues, les magistrats firent planter des arbres rouges. Les aubergistes en disposèrent devant leurs portes. Les jardins des temples en reçurent. Vingt ans plus tard, une maladie frappa cette espèce. Elle traversa la cité sans obstacle parce qu’on l’avait plantée partout.

Alors le prince demanda : « Pourquoi avons-nous autant de ces arbres ? »
Ses ministres répondirent : « Parce que Votre Altesse les aime. »
Il dit : « J’ai dit que je les trouvais beaux. Je n’ai pas ordonné de transformer mon goût en écologie. »

Mais il était trop tard.
Je retiens de cette histoire ceci :
« Tout désir publiquement affiché par un souverain tend à devenir un ordre avant même qu’il l’ait donné. »
Ainsi celui qui règne doit apprendre à distinguer ce qu’il aime de ce qu’il veut voir administré. Celui qui ne sait pas cette différence gouvernera bientôt un royaume façonné selon ses habitudes les plus insignifiantes.

DE CELUI QUI OUTREPASSE SA FONCTION

Il est facile de dire : « Que chacun demeure dans sa charge. » Cela paraît ordonné. Cela paraît sûr. Cela peut également tuer.

À Syr-Ael, pendant l’incendie du Sol des Refuges, un gardien de citerne vit le feu gagner une maison où dormaient six enfants. Sa fonction était de surveiller la pression des conduites. Il quitta son poste, ouvrit une dérivation interdite et inonda trois ateliers afin d’empêcher les flammes d’atteindre la maison. Les six enfants vécurent. Deux ateliers furent détruits. Pendant son absence, une conduite secondaire éclata.

Le Conseil demanda s’il devait être puni pour abandon de fonction ou récompensé pour le sauvetage. Trois magistrats débattirent deux jours. Aelyraë, présente à Syr-Ael, leur demanda : « Pourquoi cherchez-vous une seule réponse ? » Ils ne comprirent pas. Elle expliqua : « Récompensez celui qui a sauvé les enfants. Examinez pourquoi un système obligeait le gardien à abandonner une fonction essentielle pour accomplir une action que n’importe quel être raisonnable jugeait nécessaire. Puis réparez le système. »

Le gardien reçut une récompense. La rupture de conduite lui fut imputée comme incident de fonction, non comme crime. Une seconde équipe fut ensuite affectée aux citernes.
Depuis lors, j’ai écrit cette maxime :
« Lorsqu’un homme doit choisir entre sa fonction et ce qui justifiait l’existence de cette fonction, ce n’est pas toujours l’homme qui a échoué. »
Cette phrase m’a valu beaucoup d’ennemis parmi ceux qui préfèrent les règlements aux raisons pour lesquelles on les écrivit. Je la maintiens.

DES MINISTRES QUI DEVIENNENT INDISPENSABLES

Un mauvais ministre vole. Il est facile à reconnaître. Un ministre plus dangereux ne vole rien. Il devient nécessaire. Il possède seul les clefs. Lui seul comprend les registres. Lui seul connaît les messagers. Lui seul peut parler au maître d’une Maison voisine. Lui seul sait comment remettre en marche les conduites. Lui seul possède la confiance des trois parties d’un traité.

Le souverain le récompense pour son utilité. Puis le récompense encore. Un jour, le souverain découvre qu’il ne peut plus le renvoyer. Alors le ministre ne possède peut-être aucun titre supérieur. Mais il possède déjà quelque chose de plus grand : « le coût de son absence. »

La dépendance est une forme de pouvoir que les lois anciennes comptent mal. C’est pourquoi aucune fonction essentielle ne doit pouvoir appartenir entièrement à une seule personne. Copiez les procédures. Formez des successeurs. Séparez les clefs. Conservez plusieurs chemins. Et méfiez-vous particulièrement de celui qui affirme : « Sans moi, tout s’effondre. » Même s’il dit vrai. Surtout s’il dit vrai.

Du Voyageur Gris

Durant ma trente-septième année, j’accompagnai une mission chargée d’examiner trois cités dont les réseaux d’eau avaient cessé de fonctionner ensemble. Un étranger était arrivé avant nous. On l’appelait Sær-Vaël, le Donneur de Tenue. Il avait compris en neuf jours ce que quatre Offices n’avaient pu résoudre en six mois. Il rétablit les canaux. Il modifia deux relais de Verbe. Il obtint des Rækhârim qu’ils acceptent un alliage qu’ils avaient refusé à nos ingénieurs. Il persuada les Enuranirim de déplacer un bassin mémoriel sans qu’ils considèrent ce déplacement comme une profanation. Lorsque nous repartîmes, huit mille personnes recevaient de nouveau de l’eau.

Je lui demandai quelle charge il occupait.
Il répondit : « Aucune. »
Je lui demandai de quel prince il dépendait.
« D’aucun. » « Quel Office garantit votre travail ? » « Aucun. » « Alors pourquoi vous ont-ils obéi ? »
Il sourit.
« Parce que j’avais raison. »

Je n’ai jamais oublié cette réponse. À l’époque, je l’admirai. Aujourd’hui encore, une partie de moi l’admire. Mais j’ajoute ceci :
« Celui auquel on obéit parce qu’il a raison possède une autorité plus dangereuse encore que celui auquel on obéit parce qu’il porte une couronne. »
Une couronne peut être retirée. Le besoin, beaucoup moins facilement.

DE LA LOI ET DU TEMPS

Les anciens n’étaient pas stupides. Ils étaient anciens. C’est différent. Un peuple peu nombreux peut confier ses greniers à trois familles connues de tous. Une cité de cent mille habitants ne le peut plus. Un village peut décider d’un litige en réunissant ceux qui se souviennent de l’origine du chemin. Une route longue de trois cents lieues traverse des lieux dont aucun homme ne connaît toute l’histoire.

Ceux qui disent : « Nos ancêtres ne faisaient pas ainsi » doivent d’abord répondre : « Nos ancêtres vivaient-ils dans les mêmes conditions ? » S’ils répondent non, leur argument est terminé. Les lois doivent conserver leur raison, non nécessairement leur forme. Une barque doit changer de voile lorsque le vent change. Celui qui refuse parce que son grand-père utilisait l’ancienne voile ne respecte pas son grand-père. Il se noie en son nom.

DES RÉCOMPENSES

Récompensez ce que vous voulez voir recommencer. Cette règle semble simple. Elle ne l’est pas. Un prince récompensa un général parce qu’il avait remporté une bataille en trois jours. L’année suivante, tous ses généraux cherchèrent des batailles rapides. Ils attaquèrent avant que leurs réserves ne soient prêtes. Deux remportèrent de petites victoires. Le troisième perdit une armée. Le prince avait cru récompenser la victoire. Il avait récompensé la vitesse.

Un autre récompensa les gouverneurs dont les provinces produisaient le plus de grain. Ils augmentèrent la production. Puis les sols s’épuisèrent. Le souverain avait cru récompenser l’abondance. Il avait récompensé l’épuisement différé. Un troisième récompensa un Office parce qu’il n’avait déclaré aucun incident pendant cinq années. La sixième année, on découvrit que ses agents avaient simplement cessé de déclarer les incidents. Il avait récompensé le silence.

Ainsi :
« Une récompense enseigne davantage que le discours qui l’accompagne. »
Celui qui récompense doit donc demander non seulement : « Qu’a-t-il accompli ? » mais : « Que comprendront les autres en voyant ce que je récompense ? »

DES CHÂTIMENTS

Le châtiment possède une qualité qui plaît aux souverains médiocres : il donne immédiatement l’impression d’avoir agi. Un pont tombe. On pend l’ingénieur. La foule voit une corde. Le prince voit une décision. Le pont demeure tombé.

Le bon gouvernement cherche d’abord la cause. S’il y eut fraude, punissez la fraude. S’il y eut négligence, punissez la négligence. S’il y eut ignorance raisonnable, enseignez. S’il y eut impossibilité, changez la règle. S’il y eut plusieurs causes, n’inventez pas un coupable unique pour satisfaire ceux qui préfèrent une histoire simple à une réparation exacte.

Cela ne signifie pas que toute faute doit être pardonnée. Une loi sans conséquence n’est qu’un conseil. Mais une conséquence sans relation avec la faute n’est qu’une violence administrative.

DU PRINCE QUI VOULUT TOUT SAVOIR

Le roi de Nær-Vhal voulut connaître chaque mouvement de grain dans son territoire. Il ordonna des registres. Puis des doubles registres. Puis des contrôleurs pour vérifier les registres. Puis des contrôleurs des contrôleurs. Au début, les vols diminuèrent. Le roi se réjouit. Puis les marchands commencèrent à attendre les autorisations. Les greniers attendirent les copies. Les copies attendirent les sceaux. Une ville manqua de grain pendant neuf jours alors que trois entrepôts pleins se trouvaient à moins d’une journée.

Le roi demanda pourquoi personne n’avait ouvert les réserves.
On lui répondit : « Nous attendions votre autorisation. »
Le roi dit : « Vous auriez dû comprendre qu’en cas de famine, je l’aurais donnée. »
Le responsable répondit : « Votre Majesté nous avait précisément ordonné de ne plus agir selon ce que nous pensions qu’elle aurait voulu. »

Le roi abolit la moitié des contrôles. Il ne devint pas un souverain faible. Il devint un souverain mieux informé de la limite de l’information.
Je dis donc :
« Un État qui veut tout voir finit parfois par obliger tout le monde à attendre qu’il regarde. »

DU SECRET

Il existe des choses qu’un souverain doit cacher. Les plans militaires. Certaines négociations. Les noms des personnes dont la révélation provoquerait leur mort. Mais le secret est semblable à l’Ombre juste : il protège tant qu’il possède une limite.

Lorsque le souverain cache une décision parce que sa révélation empêcherait son exécution, il peut agir avec prudence. Lorsqu’il la cache parce qu’il ne pourrait la défendre devant ceux qui en paieront le prix, il doit se demander si ce n’est pas la décision elle-même qu’il devrait craindre. Un secret protège parfois l’État. Il protège aussi très souvent celui qui a pris une mauvaise décision. Il faut distinguer les deux.

DE LA DIFFICULTÉ DE CONSEILLER UN PRINCE

Il est facile de savoir qu’une chose est vraie. Il est difficile de savoir quand, comment et devant qui la dire.

Un souverain orgueilleux à qui l’on dit : « Vous vous trompez » entendra parfois : « Je suis plus sage que vous. »
Un souverain inquiet à qui l’on dit : « N’ayez pas peur » entendra : « Votre peur est ridicule. »
Un souverain qui désire secrètement la guerre écoutera un discours sur la paix pour y chercher les moyens de gagner du temps. Un souverain qui désire secrètement la paix écoutera un discours sur la guerre pour savoir combien celle-ci lui coûterait.

Le conseiller qui ne connaît que son argument connaît moins de la moitié de son métier. Il doit connaître également celui auquel il parle. Mais qu’on ne transforme pas cette prudence en flatterie. Car la flatterie est l’art de persuader un homme de rester exactement celui qu’il est lorsqu’il aurait besoin de changer.

Du vieux conseiller et de la porte fermée

Un prince voulait fortifier sa capitale. Son architecte le plus âgé lui dit : « Fermez la porte d’Orient. Elle est trop difficile à défendre. » Le prince se mit en colère. « Cette porte existe depuis mon arrière-grand-père. » L’architecte répondit : « C’est précisément pourquoi l’ennemi sait où elle se trouve. » Le prince l’expulsa.

Deux mois plus tard, un autre conseiller proposa : « Votre arrière-grand-père fut un grand souverain. Peut-être serait-il digne de lui que la porte portant son nom soit préservée des indignités de la guerre et réservée désormais aux cérémonies. Nous pourrions ouvrir une nouvelle porte militaire au nord. » Le prince accepta. La porte d’Orient fut murée intérieurement.

Les deux conseillers avaient proposé presque la même chose. Le premier connaissait les murs. Le second connaissait le prince. Pour gouverner, il aurait fallu un homme capable de connaître les deux.

DES COURONNES ET DES OFFICES

Un Office n’est pas un royaume. C’est précisément pourquoi il peut devenir plus puissant qu’un royaume. Un royaume possède des frontières. On sait où son autorité commence. On sait où elle finit. L’Office des Routes existe partout où passent ses routes. L’Office des Voix existe partout où ses messages sont reconnus. L’Office des Mesures existe dans chaque balance qui emploie son étalon.

Un roi peut chasser une armée de sa province. Il lui est plus difficile de chasser une unité de longueur. Ainsi les Offices doivent être protégés des souverains qui voudraient les posséder. Mais les souverains doivent également être protégés des Offices qui voudraient se rendre indispensables.

C’est pourquoi je défends trois principes :
« Aucune fonction commune ne doit appartenir entièrement à une Couronne. » « Aucune fonction commune ne doit pouvoir se soustraire entièrement à l’examen des Couronnes et des peuples qu’elle sert. » « Aucune fonction commune ne doit être unique lorsque sa perte condamnerait tous ceux qui en dépendent. »
La redondance coûte. L’effondrement coûte davantage.

DU DIXIÈME SIÈGE

J’ai longtemps considéré le Dixième Siège comme une belle inutilité d’Aelyraë. Je l’écris ici parce qu’un auteur qui ne conserve que ses anciennes certitudes ne transmet pas sa pensée. Il transmet sa vanité.

Je disais : « Un siège vide ne parle pas. » Aelyraë me répondit : « C’est pourquoi il faut que nous parlions moins lorsque nous le regardons. »
Je répondis : « On ne gouverne pas avec ceux qui ne sont pas présents. »
Elle dit : « C’est pourtant souvent eux qui paient. »

Je n’eus pas de bonne réponse. J’en cherchai une pendant onze ans. Je n’en ai toujours pas. J’ai donc changé d’avis. Le Dixième Siège ne représente pas une personne. Il représente une insuffisance du calcul. Il rappelle qu’une décision parfaitement rationnelle pour ceux qui sont autour de la table peut devenir une catastrophe pour ceux que la table n’a pas comptés.

Ainsi je formule désormais la règle :
« Toute grande décision doit comporter le compte de ceux qui en recevront le prix sans en recevoir la voix. »
Si ce compte est impossible, l’impossibilité doit être inscrite. L’ignorance connue est une faiblesse. L’ignorance effacée est un mensonge.

DES Dragons ET DU CONSENTEMENT

Un prince demanda un jour à un Dragon : « Votre mère avait juré de protéger ma Maison. Me protégerez-vous donc également ? » Le Dragon répondit : « Ta mère avait autrefois donné du pain à la mienne lorsqu’elle portait forme mortelle. Dois-je donc réclamer ton dîner ? » Le prince comprit l’insulte, mais pas la leçon. Le Dragon ajouta : « Le serment de ma mère était le sien. Ton sang ne l’a pas hérité. »

Les mortels ont une dangereuse habitude : transformer une relation en institution, puis l’institution en propriété. Un Dragon allié à une Couronne n’est pas une arme de cette Couronne. Un peuple ayant reçu une faveur n’acquiert pas automatiquement le droit de transmettre cette faveur. Une personne n’est pas une fonction. Même lorsqu’elle occupe une fonction. Même lorsqu’elle dure plus longtemps que vos dynasties. Cette distinction devrait être gravée à l’entrée de tous les palais.

DE CE QUI PEUT DIRE NON

Jeune, je pensais qu’un gouvernement parfait serait celui où chaque partie accomplirait parfaitement sa fonction. Je pensais à une horloge. À une forge. Aux merveilleux Automates de Kaerion. Je trouvais belle l’idée qu’aucun ordre ne soit perdu, qu’aucune cargaison ne soit retardée, qu’aucun magistrat n’ignore sa tâche.

Puis j’ai vu l’Unisson. J’ai vu des systèmes si bien accordés qu’une erreur en entraînait cent autres. J’ai vu des hommes incapables d’arrêter une procédure parce qu’aucun d’eux ne possédait individuellement le droit de dire : « Cela suffit. »

Alors j’ai corrigé ma doctrine.
Un État solide n’est pas celui où tout obéit. C’est celui où les choses nécessaires savent obéir et où quelque chose peut encore refuser lorsque l’obéissance elle-même devient dangereuse. Le refus ne doit pas être facile. S’il l’est, rien ne tient. Mais il doit exister. Une porte sans serrure est inutile. Une porte sans poignée de l’intérieur est une prison.

DES NEUF ERREURS DU SOUVERAIN

La première erreur est de croire que son désir constitue une information sur le monde. La deuxième est de confondre silence et accord. La troisième est de récompenser un résultat sans comprendre comment il fut obtenu. La quatrième est de punir une catastrophe avant d’en connaître la cause. La cinquième est de permettre qu’un homme devienne plus indispensable que sa fonction. La sixième est de transformer une exception réussie en règle générale. La septième est de considérer une institution ancienne comme légitime uniquement parce qu’elle est ancienne. La huitième est de croire qu’une chose mesurable est nécessairement mieux comprise qu’une chose qui ne l’est pas. La neuvième est la plus dangereuse : « croire que ce qui maintient l’État possède donc le droit de décider ce que l’État doit devenir. »

DES CINQ PARASITES DE LA COURONNE

Je n’appelle pas parasites des catégories de personnes. Les personnes changent. J’appelle parasites des comportements qui se nourrissent du pouvoir sans accomplir la raison pour laquelle le pouvoir fut confié.

Le premier parasite est le titre sans fonction.
Le deuxième est la fonction sans responsabilité.
Le troisième est la responsabilité sans moyen d’agir.
Le quatrième est le moyen d’agir sans contrôle.
Le cinquième est le contrôle sans possibilité d’être lui-même contrôlé.

Le cinquième est toujours le dernier à reconnaître qu’il est devenu parasite. Il se nomme généralement Gardien.

DU SOUVERAIN IMMOBILE

Certains enseignent que le souverain doit tout décider. Ils condamnent ainsi le souverain à être le fonctionnaire le plus occupé du royaume. Ce n’est pas régner. C’est devenir le goulot d’étranglement de l’État.

Le souverain doit connaître les principes, choisir les personnes, comparer les engagements aux résultats et conserver le pouvoir d’interrompre ce qui menace l’ensemble. Il ne doit pas décider de la largeur de chaque route. S’il le fait, ses ingénieurs cesseront bientôt de penser. Puis ils demanderont la largeur de chaque route. Puis le souverain se félicitera que rien ne soit construit sans lui. Et mourra épuisé dans un royaume incapable de fonctionner lorsqu’il dort.

Ærion nous apprit une chose que ses admirateurs citent moins souvent que ses victoires :
« une institution devient réellement utile le premier jour où elle continue correctement pendant l’absence de celui qui l’a fondée. »
Le prince doit donc créer des fonctions capables d’agir sans lui. Mais jamais des fonctions incapables d’être arrêtées par quelqu’un d’autre que lui.

DU MONDE QUI TIENT

J’ai passé ma jeunesse à étudier ce qui rend un royaume puissant. J’ai passé mon âge mûr à étudier ce qui lui permet de survivre lorsqu’il est faible. Ce ne sont pas les mêmes choses.

La puissance concentre. La survie distribue. La puissance aime les grandes routes. La survie conserve aussi les petits chemins. La puissance aime les grands greniers. La survie garde plusieurs réserves. La puissance aime une langue administrative unique. La survie conserve parfois plusieurs manières de raconter la même catastrophe. La puissance cherche la concordance. La survie sait parfois tirer profit de la contradiction.

C’est pourquoi les États qui paraissent désordonnés résistent parfois à une blessure qui détruirait un État plus parfait. Ils possèdent des duplications. Des habitudes locales. Des gens qui savent agir lorsque les instructions n’arrivent plus. Des routes médiocres qui demeurent lorsque la grande route tombe.

Il existe une inefficacité qui est du gaspillage. Il en existe une autre qui est une réserve de liberté. Le gouvernement doit apprendre à les distinguer.

DERNIÈRE REMONTRANCE

Si ce livre tombe entre les mains d’un souverain, il trouvera probablement certaines de mes règles utiles. C’est ce qui m’inquiète. Une doctrine de gouvernement devient dangereuse lorsque le souverain n’en retient que les parties qui augmentent son pouvoir.

Il lira : « Comparez le Nom et le Résultat. » Il créera des inspecteurs.
Il lira : « Ne laissez aucun ministre devenir indispensable. » Il brisera ses meilleurs serviteurs.
Il lira : « Le souverain ne doit pas révéler tous ses désirs. » Il transformera la prudence en dissimulation.
Il lira : « La loi doit produire des conséquences. » Il découvrira surtout les punitions.

Alors il dira qu’il m’a compris.
Je prie ceux qui recopieront ce livre de conserver également cette page. Car je n’ai pas écrit pour enseigner au prince comment tout contrôler. J’ai écrit parce que notre monde est devenu si vaste qu’aucun homme, aucune Couronne, aucun Office et aucun Dragon ne peut plus raisonnablement prétendre le tenir seul.

Le problème du gouvernement n’est donc plus seulement : « Comment faire obéir les fonctions ? »
Il est : « Comment construire assez de continuité pour que le monde survive à nos morts sans construire une continuité assez parfaite pour qu’il ne puisse plus survivre à nos erreurs ? »

Je n’ai pas de règle qui résolve entièrement cela.
Aelyraë dirait probablement que c’est bon signe.
Je commence à croire qu’elle a raison.

— Vaëlthar Maïr-Aen, Prince de la Maison d’Ærion, dans sa soixante-neuvième année

→ 90 — Æn : Société, droit, institution, civilisation
→ 91 — Gouvernements et souverainetés
→ Le Livre des Noms Tenus — Des fonctions, des récompenses, des coupures, des ministres, des Couronnes, de la difficulté de conseiller les puissants et de cette erreur qui consiste à croire qu’un État devient solide lorsque plus rien en lui ne peut dire non

Cote canonique : 91-TRA-V1-TEN-MAI