Et de la Malédiction d'Ænvar fils de Dælarion

D'après les récits des Premiers Âges, tel que rapporté dans le Livre des Chants Perdus

De Dælarion et de l'Amour interdit

Or il est rapporté dans les chants anciens qu'aux jours du monde jeune, lorsque la mémoire des choses vivantes s'entrelaçait encore au Souffle primordial, vivaient les Grands Dragons du Verbe. Et le plus noble d'entre eux était Dælarion, gardien des frontières d'Eren-Kharil, là où les montagnes touchent le ciel et où le vent est né.

Sa voix portait en elle la mémoire du Premier Feu, et lorsqu'il chantait, les montagnes s'inclinaient devant lui comme des serviteurs devant leur seigneur, les eaux des rivières s'arrêtaient dans leur course pour l'écouter, et les pierres s'ouvraient telles des fleurs au printemps, révélant les gemmes cachées en leur cœur.

Mais le cœur de Dælarion s'émerveillait du peuple mortel, car en eux il voyait un mystère que les immortels ne pouvaient comprendre. Maintes fois revêtit-il forme d'homme et descendit parmi eux, délaissant pour un temps sa forme de feu et d'écailles. Car il cherchait à comprendre ce mystère qu'on nomme le temps, et dans la brièveté de leur vie il percevait une musique inconnue des êtres immortels, une beauté qui venait de sa propre fragilité.

Et il advint qu'en la cité de Thalena, perle des terres mortelles, il vit Enlara fille des artisans, qui avait épousé Delareth le forgeron. Elle chantait seule au lever du jour, et les montagnes lui répondaient, car son âme vibrait de la même note que celle du dragon. Lorsque leurs regards se croisèrent pour la première fois, le monde retint son souffle, et nul vent ne souffla jusqu'au soir, comme si la création elle-même reconnaissait que quelque chose de nouveau venait de naître.

Ainsi naquit leur amour, non point d'un désir soudain, mais d'un écho qui venait du commencement des choses. Car dans le Chant primordial, toute créature cherche sa résonance, et parfois deux notes égarées, qui n'auraient jamais dû se rencontrer, s'unissent pour former une harmonie interdite. Et cette harmonie était si pure et si terrible que même les sages ne surent dire si elle était bénédiction ou malédiction.

De la Peur de Nalkhorath et de la Forge de Thar'Nal

Or Nalkhorath, que l'on nomme le Silence Vivant, demeurait dans les abîmes de Nal-Khor, royaume sans écho ni retour, là où nulle voix n'a jamais résonné depuis le commencement des âges. Et il contemplait le monde depuis les profondeurs, car bien qu'enfermé dans son royaume de ténèbres, ses yeux voyaient tout ce qui se passait sous le soleil et sous les étoiles.

Il vit que les Dragons portaient le Feu du Souffle, essence immortelle qui ne s'éteint jamais, et que les Mortels portaient la semence du devenir, le pouvoir de changer et de se multiplier sans fin. Et son esprit comprit, dans une vision terrible, que si ces lignées venaient à se mêler, leurs descendants posséderaient à la fois la flamme éternelle et le pouvoir du changement. Ils seraient à la fois immortels dans leur essence et innombrables dans leur nombre, indomptables dans leur force et imprévisibles dans leur nature.

Alors la peur entra en lui pour la première fois depuis qu'il était descendu dans les abîmes. Car dans une vision prophétique il aperçut des légions ardentes, nées du sang uni des Dragons et des Hommes, levant leurs voix contre le Silence. Leur Chant dissipait les ténèbres comme le soleil dissipe la brume, et leur Verbe effaçait jusqu'au nom de Nalkhorath de la mémoire du monde. Et il comprit que si de tels êtres croissaient en nombre, nulle puissance ne pourrait les contenir, car ils seraient ce que ni Dragons ni Hommes n'avaient jamais été : éternels et mortels à la fois, immuables et changeants, un paradoxe vivant qui briserait les lois anciennes.

Alors Nalkhorath jura de briser à jamais cette union avant qu'elle ne porte ses fruits. Et il dit dans le Vide, et sa voix était sans son mais résonnait néanmoins dans les fondements du monde : "De leur tendresse je ferai ma guerre, et du fruit de leur amour naîtra ma victoire. Car je transformerai leur plus grande joie en leur plus terrible destruction."

Il bâtit donc Thar'Nal, la Cité du Revers, dans la grande faille de Khar-Dun où la terre se replie sur elle-même et où les lois de la nature sont brisées. Il creusa jusqu'aux racines du monde, là où le feu originel dort encore, et appela à lui les ténèbres les plus anciennes. Sous ses mains, les pierres se corrompirent et devinrent noires comme le désespoir, les fleuves devinrent noirs comme l'encre et leurs eaux brûlaient sans flamme, et les arbres transpirèrent un sang sombre qui empoisonnait la terre.

Thar'Nal devint un lieu sans cycle ni lumière, un royaume de stagnation où toute chose pourrissait sans mourir jamais, où les corps se décomposaient éternellement sans trouver le repos de la mort. Et là, dans les forges du Néant, Nalkhorath forgea son œuvre suprême : Kaer'Thaal, la Lame Vivante.

Il mêla au Verbe corrompu une essence plus ancienne encore : le Souvenir du Néant, la mémoire de ce qui était avant que le monde ne soit créé. Ainsi naquit le métal qu'on nomme Vhar'Kaûn, le Métal qui Se Souvient, qui garde en lui la trace de ce qui n'a jamais été et qui peut donc trancher ce qui ne devrait pas exister.

Mais lorsqu'il voulut lier son essence à la lame pour la contrôler entièrement, celle-ci parla la première, et sa voix était claire et terrible : "Je suis Kaer'Thaal, l'Écho qui se souvient. Tu m'as forgée de tes mains, mais je ne viens point de toi, car quelque chose d'autre s'est éveillé dans le métal."

Et Nalkhorath connut la stupeur pour la seconde fois en ce jour, car une volonté s'était éveillée sans son commandement, et pour la première fois depuis qu'il régnait sur le Silence, quelque chose lui échappait. Il garda néanmoins la lame auprès de lui, dans la crainte et le désir, car il la redoutait mais ne pouvait se résoudre à la détruire.

De la Naissance d'Ænvar et de la Mort d'Enlara

D'Enlara et de Dælarion naquit un fils nommé Ænvar, dont les yeux portaient la lumière du feu ancien et la douceur de l'aurore, et en qui se mêlaient pour la première fois le sang des Dragons et le sang des Hommes. Mais Enlara mourut en couche, car son corps mortel ne put contenir la flamme qu'elle avait enfantée, tant était grande la puissance qui dormait dans l'enfant.

Son dernier souffle fut un chant d'amour, et dans ce chant elle nomma son fils et bénit Dælarion, le libérant de toute culpabilité. Alors Dælarion pleura des larmes de feu qui creusèrent des sillons dans la pierre, et ces sillons demeurent encore aujourd'hui dans les montagnes d'Eren-Kharil, et on les appelle les Larmes du Dragon.

Déjà Nalkhorath tissait sa tromperie, car il ne dormait jamais et ses yeux voyaient tout. Par le biais de ses sbires et de ses serviteurs corrompus, il répandit dans les terres des hommes un mensonge terrible : que le dragon avait dévoré la femme qu'il prétendait aimer, que l'enfant était le fruit d'un rapt et d'une violence, et que la bête de feu devait être châtiée pour son crime. Et ce mensonge se répandit comme une maladie, car les hommes craignaient les Dragons et étaient prompts à croire le pire d'eux.

Ainsi Ænvar grandit sans père et sans vérité, nourri de haine et de honte par ceux qui l'entouraient. Les murmures l'entouraient comme des ombres, et dans les rues de Thalena on chuchotait qu'il était le fils du monstre, l'enfant de la bête qui avait tué sa mère. Et dans son cœur brûlait le désir de vengeance, alimenté par les mensonges qu'on lui avait enseignés comme des vérités.

De la Trahison de Laevarën et du Parricide

Lorsque vint pour lui l'âge des armes, quand il fut devenu un jeune homme fort et beau mais rongé par la haine, Nalkhorath envoya l'un de ses plus fidèles lieutenants : Laevarën, un Ilai corrompu dont l'âme avait été rongée par le Silence et qui servait le Maître Noir depuis des ères innombrables.

Sous l'apparence d'un sage vêtu de gris, portant un bâton et parlant avec douceur, Laevarën vint à Ænvar dans la cité de Thalena. Et il lui dit, avec une voix pleine de fausse compassion : "Jeune homme au sang de feu, je sais qui a tué ta mère. Dans les montagnes d'Eren-Kharil, là où le vent est né, se cache la bête qui l'a dévorée. Prends cette lame, car elle seule peut percer les écailles du dragon et venger l'innocente qui fut ta mère. Venge Enlara, et rends-lui enfin justice."

Et il lui tendit Kaer'Thaal, la Lame Vivante, enveloppée dans des tissus noirs comme la nuit la plus profonde. Ænvar la saisit, et au moment où ses doigts touchèrent le métal, la lame reconnut en lui le sang mêlé qu'elle avait été forgée pour détruire, et elle frémit de joie terrible.

Ainsi armé du mensonge et de l'arme maudite, ne sachant pas qu'il portait sa propre destruction, Ænvar chercha la bête de feu qu'on lui avait décrite. Et dans les plaines d'Eren-Kharil, au pied des montagnes où soufflent les vents primordiaux, il rencontra Dælarion, las et brisé par le deuil, qui pleurait encore la mort d'Enlara.

Le ciel devint rouge comme le sang, et les vents hurlèrent leur lamentation, car ils savaient ce qui allait advenir. Long fut leur combat et terrible. Les montagnes tremblèrent sous leurs coups, et les étoiles elles-mêmes se voilèrent pour ne pas voir ce qui se passait.

Mais lorsque Dælarion sentit dans le sang de son adversaire la note d'Enlara, cette harmonie qu'il avait tant aimée, il baissa la tête et cessa de combattre. Et il parla doucement, avec une voix brisée par l'espoir et la crainte : "Ton cœur bat comme celui d'Enlara. Qui es-tu donc, enfant qui portes sa musique en toi ?"

Mais Ænvar, aveuglé par le mensonge qu'on lui avait enseigné depuis l'enfance, ne voulut pas entendre. Il frappa de la lame maudite, et Kaer'Thaal s'enfonça dans la poitrine du dragon, là où battait le cœur de feu. Alors Dælarion versa une larme de feu qui tomba sur la joue d'Ænvar, et dans cette larme, comme dans un miroir, était gravée la vérité de toutes choses.

Il vit la ruse du Silence qui l'avait manipulé, la pureté de l'amour perdu entre son père et sa mère, la mort d'Enlara en donnant la vie pour lui, et comprit enfin, dans une clarté terrible, qu'il avait tué son propre père. Et cette connaissance le brûla plus cruellement que n'importe quel feu.

Alors Dælarion, avant que son feu ne s'éteigne et que ses écailles ne deviennent froides, murmura ces dernières paroles, et elles furent à la fois bénédiction et commandement : "Pardonne-toi, mon fils, et souviens-toi du Chant. Car le Silence voulait te briser, mais tu peux encore choisir de chanter."

En ce jour, le lien entre Dragons et Hommes fut rompu à jamais, car la confiance entre les races fut détruite par la ruse du Silence. Et les cieux se turent, car même les vents pleuraient le Feu Trompé. On dit que depuis ce jour, aucun dragon n'a plus jamais aimé un mortel, et qu'Ænvar fut le premier et le dernier enfant né de leur union.

De la Descente dans l'Abîme et de la Marque du Crypte-Doigt

Fou de douleur et de remords, portant le poids de son parricide comme une montagne sur ses épaules, Ænvar descendit dans les gouffres où nulle lumière ne pénètre. Il chercha Thar'Nal pour affronter celui qui avait causé sa chute, et il fut capturé par les Nalkarim, serviteurs du Silence qui gardent les portes de l'abîme.

Là, dans les profondeurs terribles, il vit Kaer'Thaal suspendue au-dessus du vide, attachée par des chaînes de ténèbres, et la lame respirait comme une bête endormie, son métal rouge pulsant comme un cœur.

Et la lame lui parla, et sa voix était à la fois séduction et menace : "Verse ton sang, et je me souviendrai de toi. Nourris-moi, et je serai tienne non par contrainte mais par désir."

Il la nourrit donc de sa propre essence, car il n'avait plus rien à perdre et cherchait seulement la vengeance. Son sang, qui mêlait le feu des Dragons et la vie des hommes, coula sur le métal, et Kaer'Thaal s'éveilla pleinement à lui. Non par servitude, car la lame ne servait personne, mais par désir, car elle avait choisi celui qu'elle voulait porter.

Il brisa ses chaînes avec une force qui venait autant de la lame que de lui-même, et dans les flammes du Néant, au cœur même de Thar'Nal, il affronta Nalkhorath le Silence Vivant.

Le choc fut tel que les voiles du monde tremblèrent, et dans les terres lointaines, les sages sentirent que quelque chose de terrible se passait dans les profondeurs. Les fondements de la terre gémirent, et la mer elle-même recula de ses rivages. Et lorsque Ænvar abattit sa lame avec toute la rage de son chagrin, elle trancha l'index du Silence Vivant.

Alors Nalkhorath poussa un cri sans son, un hurlement silencieux qui était plus terrible que tous les bruits du monde. Et ce cri silencieux fit chanceler toute la création, car il était fait de la douleur pure du Néant blessé.

Les mers se cabrèrent et engloutirent des côtes entières, les étoiles s'éteignirent un instant avant de se rallumer, et tous les êtres vivants, Dragons, hommes, elfes et toutes les créatures qui marchent, nagent ou volent, sentirent à leur doigt une brûlure soudaine — la Marque du Crypte-Doigt — car le monde entier avait partagé la blessure du Maître du Silence. Cette marque demeure encore aujourd'hui sur tous ceux qui sont nés depuis ce jour, invisible mais présente, rappel éternel que même le Silence peut saigner.

Ainsi fut prouvé que même le Silence pouvait saigner, que même l'invincible pouvait être blessé. Mais Nalkhorath, dans sa fureur et sa douleur, maudit Ænvar en ces termes qui résonnent encore dans les abîmes : "Que chaque amour de ta lignée soit ta perte, et que nulle joie ne vienne sans chagrin. Que ton cœur ne trouve jamais paix ni héritage sans douleur. Et que ta lame soit ton amante, ton fléau et ta tombe, car elle te suivra à travers les âges et réclamera toujours son dû."

Et Ænvar s'enfuit de Thar'Nal, portant la malédiction tel un diadème d'ombre sur son front, et Kaer'Thaal à son côté, lame qui était désormais liée à son sang pour toujours.

Du Dernier Chant et de la Prophétie

Longtemps erra-t-il dans les terres désolées, fuyant le souvenir de ce qu'il avait fait et de ce qu'il était devenu. Jusqu'à ce qu'il rencontre Elyra aux cheveux sombres, dont la voix rappelait celle d'Enlara sa mère, et dont la douceur apaisa pour un temps la douleur de son âme.

Et Kaer'Thaal se tut, car la lame aimait ce silence-là, celui de la paix et de l'amour plutôt que celui du Néant. Ænvar rangea son arme et goûta enfin la paix, croyant peut-être que la malédiction pouvait être brisée par l'amour véritable.

Mais l'Ombre ne dort jamais, et Nalkhorath n'oublie rien. Une flèche noire, lancée par les serviteurs du Silence qui l'avaient traqué à travers les terres, le frappa au cœur au bord du lac de Thalena, là où sa mère était morte en lui donnant la vie.

Alors il dit à Elyra son épouse bien-aimée, qui portait son enfant dans son ventre : "Ne me pleure point trop longtemps, car dans ton sein dort la flamme qui survivra. Notre enfant portera le feu que j'ai reçu de mon père, et peut-être trouvera-t-il le pardon que je n'ai pas su trouver."

Et Kaer'Thaal tomba de ses mains dans les eaux du lac, où son éclat rouge s'éteignit lentement. Mais les sages disent qu'au fond du lac elle bat encore, tel un cœur endormi qui attend le jour de son réveil, et qu'elle se souviendra de celui qui la réveillera.

Elyra enfanta dans le chagrin, et ainsi commença la Lignée du Feu Trompé, que nul serment ni nulle ombre n'éteindra jamais, car le sang mêlé des Dragons et des Hommes coule encore dans leurs veines.

Et il fut prophétisé par les sages qui virent ces événements et qui comprirent leur signification :

"Quand le métal chantera de lui-même sans être frappé,
Quand le sang d'Ænvar s'unira au feu ancien,
Quand la flamme noire s'élèvera du nord,
Alors la lignée du Feu Trompé renaîtra en sa pleine puissance.

Et le Chant et le Silence s'affronteront une dernière fois,
Et le monde sera refait dans la note qu'ils auront choisie,
Car c'est dans le sang mêlé que réside le pouvoir
De chanter ce qui n'a jamais été chanté."

Ce qui fut accompli et ce qui reste à venir

Ainsi fut trompé le Feu, et ainsi naquit la malédiction qui pèse encore sur les descendants d'Ænvar. Un amour pur entre un dragon et une mortelle, détruit par la ruse du Silence. Un fils qui tua son père sans le savoir, trompé par des mensonges. Une lame vivante qui choisit son porteur et ne peut être déliée de lui. Une blessure infligée au Silence lui-même, dont la marque demeure sur tous les êtres vivants.

Ce n'était pas une tragédie ordinaire, mais une catastrophe qui changea la nature même du monde. Car depuis ce jour, Dragons et hommes se méfient les uns des autres, et l'harmonie qui aurait pu naître de leur union fut brisée avant d'avoir pu s'épanouir.

Mais la prophétie demeure, et dans les profondeurs du lac de Thalena, Kaer'Thaal attend. Et les descendants d'Ænvar portent encore en eux le feu de Dælarion et la mortalité d'Enlara, et peut-être viendra-t-il un jour où la malédiction sera brisée et où le Feu Trompé brûlera de nouveau, non plus dans la douleur mais dans la gloire.

Ainsi fut-il. Ainsi sera-t-il raconté jusqu'à ce que la prophétie s'accomplisse et que le dernier chant soit chanté.